Las moscas

Cuando el tiempo pasa
son nuestras moscas ingratas
las que se posan en tu ventana.

Recuerdos de vidas pasadas
descompuestas en sus patas
zumbando su maldición profana.

Escucha el siseo de las ratas
atadas todas a tus faldas
de tela negra, todas cuelgan.

Y cuando las moscas vuelvan,
toscas ilusiones se matan
ante los que no perdonan.

Así es vivir en la basura
entre las mierdas de las gentes y las latas
olores nauseabundos que traicionan.

Las moscas siguen volando en calma
tratando todas de seguir con vida.

Pero la mosca soy yo
al morir entre tus palmas

Esperando en el contenedor
que descansa en la avenida.